Samlens, Bröder, kring frihetens fana,
Den höga Swea wåra swärd begär!
Modren kallar; på hjeltarnes bana
Hon tacksam räknar sina barns gewär.
Skola slafwens band
Fjettra jernets land?
Till kamp, Bröder! Blod ger Nordens stjena glans.
Fädrens skymfade skuggor oss mana
I stridens larm med segrens krans.
Mäktigt brusar ur Gauthiods ekar
Den storm, som rensa skall den mulna jord.
Kraften hwälfwer i krigiska lekar
En sköldeborg omkring sin gamla Nord.
Gäckar Söderns dwärg
Wåra helga berg?
Till kamp, Bröder! Blod är lifwets rosenfärg.
Tidens slummer hwart hjerta förwekar;
Bland wapnen drickes lejonmärg.
Ödets domar ur skyarna ila.
Men endast trälen för dess åska skyr:
Hemskt mot weklingar dödarna smila,
De fly blott undan den, som dem ej flyr
I CARL JOHANS spår
Sweas Engel går:
Till kamp! Ärans sol skall purpra wåra fjäll:
Sköna lott, om wi falla, att hwila
Som Göther under runans häll!
