Väntan blev olidlig. Tiden tycktes honom krypa fram på blyfötter under det att en stormil jagade honom själv fram mot den taggiga randen av en svart, gapande avgrund. Han visste vad som lurade på honom där. Han såg det också och pressade skälvande sina fuktiga fingrar mot de brännande ögonlocken, som ville han beröva hjärnan dess syn och driva ögonen tillbaka in i deras hålor. Förgäves! Hjärnan hade sin egen näring, som den frossade på, och fantasin som hade blivit vidunderlig av ångest, vred och slingrade sig som en levande varelse i smärta, dansade som en hemsk marionett på en scen och grinade genom sina rörliga masker. Plötsligt stod tiden stilla: Ja, den blinda, tungt pustande företeelsen kröp inte längre: tiden var död. Och hemska tankar trängde sig hastigt fram och drog fram ur sin grav en fruktansvärd framtid som de visade för honom. Han stirrade på den och blev stel av skräck.
Äntligen gick dörren upp och betjänten kom in. Dorian stirrade på honom med glasartade ögon.
— Mr Campbell, anmälde tjänaren.
En lättnadens suck trängde över Dorians torra läppar och färgen återvände till hans kinder.
— Be honom strax komma in, Francis. Dorian blev åter sig själv. Hans feghet hade försvunnit.
Betjänten bugade sig och gick. Ögonblicket efter inträdde Alan Campbell. Han såg allvarlig ut och var tämligen blek. Hans blekhet förhöjdes genom hans kolsvarta hår och mörka ögonbryn.
— Alan, det var snällt av dig! Jag tackar dig för att du kom.
— Jag hade beslutat att aldrig mera beträda ditt hus, Gray, men du sade att det gällde liv och död.
Hans röst var hård och kall. Han talade långsamt
