Den här sidan har korrekturlästs
266
All landets ära växer ur
ditt fria bröst.
I striden är du landets mur,
i frid dess röst.
Så samlas de med sköldegny
och vapenbrak
på öppet Ting; ty himlens sky
är deras tak.
Men Frithiof står på Tingets sten,
hos honom står
den kungason, en liten en
med guldgult hår.
Då går ett sorl kring bondelag:
„för liten är
den kungsson, kan ej skipa lag,
ej leda här.“ —
Men Frithiof lyfte pilten ung
på skölden opp:
„J Nordmän, här är Eder kung
och landets hopp.
Sen här den gamle Odens ätt
i bild så skön.
På sköld han känner sig så lätt,
som fisk i sjön.
Jag svär att skydda rike hans
med svärd och stång,
och sätta fadrens gyllne krans
på son en gång.
