Den här sidan har korrekturlästs
— 149 —
All landets ära växer ur
ditt fria bröst.
I striden är du landets mur,
i frid dess röst.
Så samlas de med sköldegny
och vapenbrak
på öppet Ting, ty himlens sky
är deras tak.
Men Frithiof står på Tingets sten,
hos honom står
den kungason, en liten en
med guldgult hår.
Då går ett sorl kring bondelag;
”för liten är
den kungsson, kan ej skipa lag,
ej leda här.” —
Men Frithiof lyfte pilten ung
på skölden opp:
”J Nordmän, här är Eder kung
och landets hopp.
Sen här den gamle Odens ätt,
i bild så skön.
På sköld han känner sig så lätt,
som fisk i sjön.
