←  Grenadieren
Samlade dikter af G. L. Sommelius
av Gustaf Lorentz Sommelius, Christoffer Eichhorn

Tambourmajoren
Ney  →


[ 145 ]

Tambourmajoren.

 
Ha, ha, ha, hjertunge lilla!
Ej så brådt om! Sitt då stilla
 Hos din gamla grenadier,
Me'n han tömmer styrkedrycken!
Ännu har han några stycken
 Ecus i sitt bandolér —
 
Om jag ej gett bort dem redan,
Det är sannt! — Ack, flicka, sedan
 Har jag ingenting, tyvärr,
Mer än klingan här — och minnet,
Tjogtals värjstygn —och i skinnet
 Ett par dussin gamla ärr!
 
Borta är min syn: det ena
Ögat miste jag vid Jena;
 Och det andra — flux tillreds
Var en kitslig jägarkula
Och tog från mig det en smula
 Efteråt vid Austerlitz.

[ 146 ]

 
Bums som vi formerat slutna
Led, två finger fick jag skjutna
 Af vid Pyramiderna;
Och jag skråman här, den styggan,
Bär från Arcole, ifrån bryggan!
 Lefve Buonaparte! — Hurrah!
 
Förste konsuln bar standaret
Främst, — se'n gick jag, fast jag var ett
 Barn, och trummade med magt.
Af hänförelsen betagen,
Slog jag marche — och efter slagen
 Gardet stormade i takt.
 
Öfver liken djerft vi sprängde
Idel framåt, — trumman hängde
 Södersargad, full af hål
Om min hals, jag högran miste;
Men min venstra hand dock visste
 Föra henne vid Arcole.

Knektar, mot hvarannan stödde,
Fäktande på knä förblödde;
 Men hvad båtar allt? I dag
Reducerad är arméen,
Hjelten sjelf i Elyséen —
 Och hans fana den har jag!

[ 147 ]

 
Ja, om du har lust att röra
Denna helgedom — och höra
 På min segermarche, så ställ
Kosan till tambourmajoren,
Femman, andra korridoren,
 Invalidernas Hôtel!

Ha, hvi grubblar jag? Förliden
Längese'n är kejsartiden;
 Galliens stolta örn är stäckt,
Han, som rörde oceanen
Opp — och fostrade orkanen
 Med sin vinges blotta flägt!

Gamla garderna, ack, mina
Krigskamrater, Berezina
 Skördade. — O, de i ro
Hvila der, af ära tunga,
Som af mödor; — och de unga
 Stupat ha vid Waterloo.
 
Hu, jag vill ej längre vara
Ensam af hans hjelteskara;
 Oh — nej, veteran, gif akt!
Rusta dig till sista färden!
Det är tid, att du ur verlden
 Går — och tackar för god vakt.

[ 148 ]

 
Midnattsklockan tolfte slaget
Slog, det sista andedraget
 På hans bleka läppar dör;
Stolt sitt hederskors han tryckte
Till sin mun, som flickan tyckte
 Hviska än: Vive l'empereur!